La fuga

Piernas de algodón se estiran interminablemente sin hallar resistencia en el suelo. El cuerpo se expande y contorsiona pegado al piso en un gesto de intento, pero no avanza nada o casi nada: es el simulacro de una carrera falsa hacia cierta ambigüa y oscura salvación. Este correr en el mismo sitio, inmóvil, se devela renovado una y otra vez con un vago sentimiento de horror, como en un fragmento de película que se interrumpe y vuelve siempre a recomenzar. Suspendido el instante en un vértigo tenaz, la escena, a un tiempo fija y cíclica, transcurre en silencio. El péndulo se mueve pero no logra alcanzar su punto de retorno. Alguien (no lo sabemos, lo intuimos) nos persigue. Es el vasto jardín de mi casona de infancia, con su pasto desparejo, la higuera y la magnolia. Un aura crepuscular vela los detalles. La persecución es infinita. Siempre estuvo ahí. No empezó nunca ni acabará jamás. Y el esfuerzo vano estira los cuerpos y el tiempo como una condenada plastilina inútil.